Uma mancha de sangue (ou vinho?)

"Antes do último gole, querido, eu preciso lhe contar alguns segredos. Segredos? Não. Quero lhe confessar alguns pecados, lágrimas e pecados. Quero lhe falar sobre todo o amor que por você senti, o qual, infelizmente, não tive coragem de demonstrar. Saiba que, nas vezes em que me tranquei em nosso quarto, eu simplesmente chorei, e chorei mesmo, em frente ao espelho e feito uma criança desenganada. E, sempre após todo esse ritual, eu procurei em meu rosto uma marca qualquer a qual pudesse fazer você pensar exatamente o contrário do que aconteceu (sempre deu certo)... Por favor, entenda que o melhor sofrimento é aquele que se faz calado.

Olhando, agora, o cálice vazio sinto vazio também o meu coração selvagem. Como pude trocar você por uma utopia? Se fosse por dinheiro, uma fazenda, por um casamento bem arranjado... Mas o troquei por um sonho! Quão inútil! E agora, derradeiramente, lembro da promessa feita naquele trem, 'a última gota de vinho simbolizaria a última gota do meu sangue'. E feito isso, eu mesma deveria me encarregar de pôr fim a esse martírio. Uma dúvida, porém, ainda me amola: como o fazer?

Insisto em dizer que amei você. Tal repetição ajuda a explicar que ainda não encontrei a maneira certa para me matar. Já pensei em veneno (veneno no vinho), ou cortar os meus pulsos, um sangue bordô. Tiro? Faca? Não há como, esconderam tudo de mim, tiraram-me as fontes de vida (você), tiraram-me as fontes de morte. Tudo bem, confesso que o perdi por conta própria mas qual mal em se ter uma faca à mão quando desejada é? Somente me resta esse cálice vazio...

Vou traí-lo novamente, querido. Eu sei que essa taça nos era sagrada. Entretanto, penso eu, as promessas de um momento errado são mais importantes que a felicidade do concreto. 'Boba'. 'Sou assim'. A barra desse cálice é quase que perfeita. Você é perfeito, eu não. E que tudo o que eu nunca lhe disse fique traduzido nesse simples gesto: você, perfeito, gravado em meu coração.

Eu sempre amei você, mesmo."


O mais engraçado é que não havia manchas de vinho no papel da carta. Somente de sangue (e não somente humano).
Sobre o corpo, pousou uma pomba. Branca. Sem manchas na asa. E quando levantou vôo... Ainda estava alva.
O vento não conseguiu fazer com que a carta voasse. Esta permaneceu estática. Imprópria. Ninguém sabe se a pessoa, para quem foi escrita, teve a pureza de lê-la.